  
Олесь Гончар називав його «витязем молодої української поезії», Василь Захарченко – «поетом з горніх Шевченкових долин», Василь Стус говорив про нього, як про «найбільшого шістдесятника із шістдесятників». Василь СИМОНЕНКО.   Українець, якому була різниця, якою мовою спілкуватися, яку культуру шанувати.   Сьогодні йому могло б бути 85.  А прожив неповних 29.  Це його самвидавна поезія («Некролог кукурудзяному качанові», «Злодій», «Суд», «Балада про зайшлого чоловіка»), що тематично становили сатиру на радянський лад, поклала початок українському рухові опору 1960-70-х років.   Це він у 1962 році разом з Аллою Горською та Лесем Танюком виявив масові місця поховань розстріляних органами НКВС на Лук’янівському та Васильківському цвинтарях і у Биківні.  Тож зовсім не випадковим було жорстоке побиття Василя Симоненка працівниками міліції влітку 1962 року, після чого стан здоров’я поета став різко погіршуватися.  Дотичний Василь Симоненко до Канева, адже з 1957 року працював у Черкаських обласних газетах «Черкаська правда», «Молодь Черкащини», пізніше кореспондентом «Робітничої газети» у Черкаській області.   З ініціативи депутатів-свободівців Канівської міської ради міський відділ культури 17 січня о 14.00 у залі Канівської гімназії імені Івана Франка проводить літературний вечір пам’яті Василя Симоненка.  Кому є різниця, хто шанує українську мову, українську культуру, кому не байдуже майбутнє України – запрошую до пошанування нашого земляка, славного сина української землі.  
І Симоненкове слово про Україну: 
Задивляюсь у твої зіниці  Голубі й тривожні, ніби рань.  Крешуть з них червоні блискавиці  Революцій, бунтів і повстань. 
Україно! Ти для мене диво!  І нехай пливе за роком рік,  Буду, мамо горда і вродлива,  З тебе чудуватися повік... 
Ради тебе перли в душі сію,  Ради тебе мислю і творю,  Хай мовчать америки й росії,  Коли я з тобою говорю. 
Одійдіте, недругі лукаві!  Друзі, зачекайте на путі!  Маю я святе синівське право  З матір’ю побуть на самоті. 
Рідко, нене, згадую про тебе,  Дні занадто куці і малі,  Ще не всі чорти живуть на небі,  Ходить їх до біса на землі. 
Бачиш, з ними щогодини б’юся,  Чуєш — битви споконвічний грюк!  Як же я без друзів обійдуся  Без лобів їх, без очей і рук? 
Україно, ти моя молитва,  Ти моя розпука вікова...  Гримотить над світом люта битва  За твоє життя, твої права. 
Хай палають хмари бурякові,  Хай сичать образи — все одно  Я проллюся крапелькою крові  На твоє священне знамено. 
  
  
  |